Когда-нибудь я научусь рисовать и играть "Санта Монику" на гитаре.

I remember the time, when you left it all behind, remember the day, you told me it's over.

I remember the day, when you left to Santa Monica, you left me to remain with all your excuses for everything.

Не лучше. Не хуже. Как-то по-другому.

Злее

еще один круг, поехали

Заснуть. Не просыпатся.

Только сейчас я понимаю весь пиздец. И от этого мне становится грустно.

Если на пиве написано "живое", то скорее всего оно просто воскресло

говно на душе, Мураками в наушниках